Poemas-abortos. Considérese este blog un altar de mis fetos sucesivos, está destinado a reunir las sustancias residuales. Puah… La web es la tremebunda fosa séptica que la totalidad de los poetas esperábamos desde el principio de los tiempos, el Amatitlán en donde podemos vomitar todo aquello que no se alzó a la luz de ser libro, el basurero sinfónico: la Zona 3. Y ya se sabe que en la Zona 3 nunca hubo cocaína: sólo veneno y gamezán. Maurice Echeverría.


¿Necesita ayuda, señor?

Me preguntó el niño.
No, respondí.
Sólo es cansancio.
Sólo crueldad, exceso de antes y mañana.
Derrocamiento. Noche infectada
por otro virus cibernético.
Sólo, sólo la plantación de mi sangre
que está en llamas,
vaivén de muchedumbres cerebrales.
Sólo es un aire que me falta.
El más necesario, el más imprescindible, es cierto,
pero nomás uno y nomás ése,
y no moriré, hoy tampoco.

El niño cruzó la calle, desconfiado.

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