Poemas-abortos. Considérese este blog un altar de mis fetos sucesivos, está destinado a reunir las sustancias residuales. Puah… La web es la tremebunda fosa séptica que la totalidad de los poetas esperábamos desde el principio de los tiempos, el Amatitlán en donde podemos vomitar todo aquello que no se alzó a la luz de ser libro, el basurero sinfónico: la Zona 3. Y ya se sabe que en la Zona 3 nunca hubo cocaína: sólo veneno y gamezán. Maurice Echeverría.


El nómada

Nómada:
te veo,
porque no vas a ninguna parte,
te veo no ir
a ninguna parte, otra vez:
tu vida, más bien,
huye como una lógica inútil
al centro del insecto.
Trampas simples,
trampas realmente
de la memoria
te hacen pensar
que estás al menos vivo.
Trampas.
Y un insecto.
Él también
a la luz precaria atornillado,
y sin embargo es tu verdugo,
metálico y contemporáneo.
Oh, nómada, eres falso,
oh amo de tu silla de ruedas.

No hay comentarios.:

 
Creative Commons License
This work is licensed under a Creative Commons Attribution-Noncommercial-No Derivative Works 3.0 License.