Poemas-abortos. Considérese este blog un altar de mis fetos sucesivos, está destinado a reunir las sustancias residuales. Puah… La web es la tremebunda fosa séptica que la totalidad de los poetas esperábamos desde el principio de los tiempos, el Amatitlán en donde podemos vomitar todo aquello que no se alzó a la luz de ser libro, el basurero sinfónico: la Zona 3. Y ya se sabe que en la Zona 3 nunca hubo cocaína: sólo veneno y gamezán. Maurice Echeverría.


Tarde de lluvia

Tarde de lluvia.
La lluvia vuelve a caer
sobre los dientes
amarillos.

Cayendo
con el acento
de lo indiferente,
de las páginas ellas indiferentes,
de las cosas olvidadas,
la lluvia.

Tarde triste,
tarde de alma lenta,
tarde ya, cayendo.

Las décadas, los muertos.

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