Poemas-abortos. Considérese este blog un altar de mis fetos sucesivos, está destinado a reunir las sustancias residuales. Puah… La web es la tremebunda fosa séptica que la totalidad de los poetas esperábamos desde el principio de los tiempos, el Amatitlán en donde podemos vomitar todo aquello que no se alzó a la luz de ser libro, el basurero sinfónico: la Zona 3. Y ya se sabe que en la Zona 3 nunca hubo cocaína: sólo veneno y gamezán. Maurice Echeverría.


Dolor de próstata

¿Cuánto tiempo seguirás hablando de ti mismo, por Dios?
Los espejos se vacían apenas de verte.
Las puertas desesperan por partir y no volver.
Las palomas se dan a los gatos,
que maúllan solicitando una silla eléctrica.
Cómo envejecen los poemas,
cuando sostienes un libro entre las manos,
cómo caen a la nada como polillas decrépitas.
Eres el sitio en donde el gozo sufre de la próstata.
Con tu cara sombría y tus quejas y tus quejas
haz convertido el universo en el solo almacén
en donde los niños optan por pudrirse.
Y por eso he decidido no ser tu amigo.

1 comentario:

italomorales dijo...

Me gusta como decís las cosas, en el lenguaje del siglo xxi, o mejor dicho usando metáforas del siglo xxi. Yo en cambio sigo con las metáforas de cuando tenía tu edad. No por eso no aprecio las tuyas. Qué dolor de próstata ¿verdad?

1 de septiembre de 2009, 7:37 p. m.

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