Aneurisma

Las venas simplemente se rompieron.
Mis días, últimamente, son meros extractos
de otros días más viscosos,
hinchados por un aire vacío y célebre.
Y como si de otra cosa se tratase,
una mujer llora sin prejuicios.
¿Escuchan? Es su llanto el que se desespera
debajo de la arena caliente y negra,
arena por donde he caminado hasta perderla.

Es normal.
Salvo que duele como si no lo fuera.
Salvo que me quemo, y mis historias, parece,
son menos relevantes
hoy que otros días me esperan en la sombra.
He pasado a formar parte
de la galería de los canallas sepulcrales.

Me aplasta un teléfono gigante,
un trueno de palabras no dichas;
he concebido úlceras estrepitosas,
quizá verdaderas;
tengo un proyecto inconcebible: dormir.

Se retira el mar y aparece otro mar debajo:
más negro, más constante.
Pero no podemos dejar que la muerte
nos confunda, y que nos confundan tantos
ebrios ahogados.
Murieron cantando.
Murieron cantando grandes himnos
fosforescentes y locos.
El dolor, a veces, consiste en otra cosa.

La sangre: 1) corre hacia abajo por los dedos;
2) se desprende de ellos;
3) vive un momento de gloriosa independencia;
4) expira bruscamente en el suelo.

Nadie conoce claramente
la especial avidez de los cerebros.
Nadie sabe del todo por qué se gastan
en cosas bellas y banales,
antes de vaciarse hacia la nada estricta,
esa fotografía.